Elle est dure, ta vie, ô moustique !

Elle est éphémère,
quelques heures,
quelques jours peut-être...
fugitive !

Tu passes le jour
accroché quelque-part,
dans un coin sombre,
à attendre la nuit.

La nuit,
tu pars chercher ta subsistance
et celle de ta famille,
au risque bien souvent
de voir ton existence déjà si brève
s’achever brutalement sous ma main.

Que vaut ma douleur morale,
que vaut ma compassion
auprès de ta mort ?

Puisque c’est moi qui te tue !