Quand vous serez bien vieille, au soir à la chandelle,
Assise aupres du feu, deuidant et filant,
Direz, chantant mes vers, en vous esmerueillant :
Ronsard me celebroit du temps que i’estois belle.

Lors vous n’aurez seruante oyant telle nouvelle,
Desia sous le labeur à demy sommeillant,
Qui au bruit de Ronsard ne s’aille resueillant,
Benissant vostre nom de louange immortelle.

Ie seray sous la terre, et fantaume sans os :
Par les ombres Myrteux ie prendray mon repos :
Vous serez au fouyer une vieille accroupie,

Regrettant mon amour, et vostre fier desdain.
Viuez, si m’en croyez, n’attendez à demain :
Cueillez dés auiourdhuy les roses de la vie.

Mignonne, allon voir si la rose
Qui ce matin auoit déclose
Sa robe de pourpre, au soleil,
A point perdu, cette vesprée,
Les plis de sa robe pourprée
Et son teint au vostre pareil.

Las ! voyés comme en peu d’espace,
Mignonne, elle a dessus la place,
Las, las, ses beautés laissé choir !
O vraiment maratre Nature,
Puis qu’une telle fleur ne dure
Que du matin iusques au soir !

Donc, si vous me croiéz, mignonne,
Tandis que vôtre age fleuronne
En sa plus verte nouueauté :
Cueillés, cueillés vôtre ieunesse :
Comme a cette fleur, la vieillesse
Fera ternir vôtre beauté.